第624章 碗（1/2）

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李大娘是在腊月初八那夜头一回丢的碗。

那夜冷得出奇，长白山脚下的雪积得有膝盖深，风从门缝钻进来，带着刀子似的尖。李大娘睡到半夜，硬生生被一阵响动惊醒——不是耗子，耗子没那么大的动静；也不是猫，猫没那么重的脚步。那声音从厨房的方向传来，瓷器和木头碰撞，闷闷的，像是有什么东西在翻弄她的碗柜。

她没敢动。

四十七岁的李大娘在东北乡下活了半辈子，什么邪性事儿都听过——黄皮子拜月、长虫挡道、狐狸在雪地里变成人形站着。老伴儿死得早，儿子在城里打工，这炕上就剩她一个人。她侧着身，耳朵竖得像兔子，听着厨房里那动静：哗啦，哗啦，然后是瓷器轻轻碰撞的脆响，再然后是脚步声——不对，那不是人的脚步，太轻了，像是踩着棉花落地。

她的心像一只受惊的耗子，在胸腔里哧溜哧溜地跑，一会儿蹿到嗓子眼，一会儿又缩回肚子里。

后半夜她没合眼。

天刚蒙蒙亮，李大娘披上棉袄，抄起门后的烧火棍，蹑手蹑脚地蹭到厨房。碗柜的门虚掩着，她记得睡前是关严的。深吸一口气，猛地拉开——

少了三个碗。

就是那三个最旧的，边上有豁口的青花碗。她男人活着的时候使过的碗。

李大娘站在那儿，愣了半晌，脊梁骨像被人塞进一根冰棍，凉意顺着脊椎往上爬。窗户关得严严实实，门栓也插得好好的，碗去哪儿了？她围着房子转了三圈，雪地上连个脚印都没有，光溜溜的，像被舌头舔过。

村里人说是黄皮子。她去找张老太太，张老太太九十多了，耳朵背得厉害，说话像拉风箱。张老太太听了，瘪着嘴笑了：“傻闺女，那不是偷，是借。狐仙家里办事事，来借碗用。用完就还，还得给你带谢礼呢。”

李大娘将信将疑。

第二天早上，她起来一看，三个碗整整齐齐码在碗柜里，洗得干干净净，里头放着几颗野果子——是山里的软枣子，冻得硬邦邦的，上头还挂着霜。

李大娘捏起一颗软枣子，放进嘴里。酸，甜，凉得牙根发麻。她想起老伴儿活着的时候，每年秋天都上山给她摘软枣子，摘回来用线穿成串挂在房檐下，冬天想吃了就拿下来用热水泡软。她抬头看了看房檐，空的。

那三只碗，她男人使过。有一回男人喝酒喝高兴了，端着碗给她唱二人转，碗边磕在牙上，留下那个豁口。

第三天，碗又没了。第四天，又回来了，这回碗里多了几颗松子，嗑得干干净净，就剩仁儿。

李大娘站在碗柜前头，盯着那些松子，心里像有什么东西被揪了一下。她忽然想起一件事——老伴儿活着的时候，也爱嗑松子。冬天夜里没事，俩人就坐在炕上嗑松子，嗑一碗仁儿，她炒菜的时候撒一把，香得能飘出二里地。

她没再害怕。

第五天夜里，李大娘没睡觉。她点了一盏煤油灯，灯芯捻得细细的，光只能照亮巴掌大一块。她就那么坐着，听。

半夜，厨房里又响了。这回不是翻箱倒柜的动静，倒像是……像是有人坐在那儿，轻轻地，在嗑东西。

李大娘下了炕，腿肚子有点儿转筋，但还是攥紧了烧火棍，一步一步蹭到厨房门口。她把脑袋探进去——

煤油灯照不到的地方黑得像墨，但她看见了。碗柜旁边，蹲着一团影子，那影子不大，毛茸茸的，两只眼睛在暗处发着幽幽的绿光，像两粒鬼火。那东西正抱着一个碗，用前爪捧着，嗑得专心致志。

李大娘的心跳声大得像敲鼓，那东西听见了，抬起头，四目相对。

那是一只狐狸。皮毛火红，尾巴蓬松，脸上一道白纹，像是戴着面具。它看着李大娘，不跑也不躲，眼睛里没有野兽的凶光，倒像是一个人，一个上了年纪的人，带着点不好意思的、讪讪的笑。

李大娘和它对视了足足有一袋烟的工夫。

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