第68章 运输队（2/2）

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“停车！”他猛拍车顶，声音尖锐得像被人掐住了喉咙，“隐蔽！快！全都给我趴下！”

车队顿时乱成一团。司机猛打方向盘，卡车歪歪斜斜地冲向路边。士兵们从车厢里跳下来，有的摔倒了，有的被砸了脚，有的连滚带爬地钻进灌木丛，荆棘划破了脸，血珠渗出来，没人顾得上擦。

一架日军九七式侦察机从云层里钻出来，像一只秃鹫，低低地掠过车队上空。

引擎声震得人耳膜发疼，像有一万把锤子同时砸在脑袋上。机翼下的太阳旗红得像一滴血，在阳光里刺眼得让人不敢直视——不，那不是不敢，是不想。不想看见那抹红色在这片土地上晃。

王德彪蹿下驾驶室，一头扑进路边的沟里。碎石硌着他的肋骨，疼得他倒吸一口凉气，但他不敢动。他把整个身体都压进泥土里，闻着泥土和草根的味道，拼命把自己缩小，缩小，再缩小。

飞机从头顶掠过。

他甚至能看清起落架上的泥土，能看清轮子上的纹路，能看清座舱里那个飞行员——戴着风镜，脸被遮住了一半，只露出一张冷漠的、毫无表情的嘴。

那张嘴抿着，像一把合上的刀。

轰鸣声震得他浑身发麻，心脏像要从胸腔里蹦出来。他屏住呼吸，一动不动。

一秒。两秒。三秒。

像过了一辈子。

飞机过去了。轰鸣声越来越远，越来越小，最后消失在远处的山谷里。

山谷恢复了死寂。

王德彪趴在沟里，一动不动。他在心里默默数了二百个数，才慢慢地、慢慢地直起身来。

他拍掉屁股上的灰，望着飞机消失的方向，忽然扯开嗓子大骂：

“小鬼子——！飞得再低点！老子用枪把你捅下来！”

骂声在山谷里回荡，一声一声，像石头扔进深井。

兵们跟着站起来，有人骂，有人吐唾沫，有人蹲在地上检查物资有没有散落。

王德彪骂完了，忽然觉得嗓子有点干。他咽了一口唾沫，发现手在抖。

那骂，不是骂给鬼子听的。是骂给自己听的。是在告诉自己——

老子还活着。

他坐进副驾驶，手还在抖。他从口袋里掏出一包皱巴巴的烟，抽出一根，叼在嘴上。火柴划了三下才划着，火苗舔着烟头，他深深地吸了一口，烟雾呛进肺里，呛得他咳嗽起来。

“队长，你刚才骂得挺带劲啊。”司机试图缓和气氛。

王德彪没有接话。他看着前方的山路，眼神有些发直。

他想起出发前，在村子里装车的时候。老百姓们围过来，把省出来的口粮、攒下来的鸡蛋、土法制作的药品，一样一样地装上车。没有人组织，没有人号召，他们自己就来了。

一位老大娘，走路都颤巍巍的，把一只沉甸甸的布包塞进车厢里。她的声音沙哑得像风吹枯叶，带着一种历经了太多沧桑之后才会有的平静：

“娃儿们，吃饱了，好打鬼子。”

她的眼睛浑浊得几乎看不清东西，但她往车厢里塞布包的时候，动作很认真，很仔细，像是在给自家的孩子收拾行囊。

王德彪当时站在车上，对老百姓敬了一个礼。他的手举到帽檐边，停了整整三秒。指甲缝里还有昨天的机油，袖口磨破了，露出一小截发白的棉花。

现在，他伸出手，拍了拍身边的弹药箱。

“这都是命根子。”他喃喃地说，声音低得像是怕被别人听见。

弹药箱是松木的，上面的编号已经被磨得模糊不清。他的手指摸到一行字——“7.62步枪弹”，停了一下。

每发炮弹，都能救一个战友的命。每盒罐头，都能让一个战士多扛一天。每包药品，都是一条命的希望。

这些物资不是冰冷的钢铁和木头。它们是这个民族抗战决心的具象，是那些普通人用自己瘦弱的血肉之躯撑起来的脊梁。它们在战士之间传递，在战壕里流转，在枪林弹雨中燃烧，点燃一个又一个快要熄灭的希望。

王德彪掐灭烟头，扔出窗外。

“开快点。”他的声音恢复了那种从战场上磨出来的硬度，“天黑之前，必须到。”

司机踩下油门，卡车扬起一路黄尘。那条土龙在山路上奔腾，久久不散，像一条不肯低头的脊梁。