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第391章 密林血战 方杰断后(2/2)

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那东西叫不怕死。

他挥了挥手。

“杀。”

金兵冲上来了。

刀锋破空的声音,尖锐,刺耳,像是要把空气劈成两半。

方杰迎上去,一刀劈开最先冲过来的那把刀,火星子溅起来,烫在脸上,滋滋地响。

他的刀不停,第二刀砍向那人的脖子,那人躲开了,刀锋擦着他的耳朵过去,削掉一块皮,血喷出来,热乎乎的,溅在方杰脸上。

他没有擦,只是继续砍,一刀,两刀,三刀。

他只有一只手,可他的刀比任何人都快,比任何人都狠。

他的刀砍进一个人的肩膀,骨头断裂的声音闷闷的,像是劈柴。

他拔出来,血跟着喷出来,喷了他一脸,咸腥的味道钻进嘴里。

他没有吐,只是转向下一个。

身边的兄弟一个接一个倒下。

有人被砍断了腿,跪在地上,还在挥刀。

有人被刺穿了肚子,肠子流出来,用手塞回去,继续砍。

有人被砍掉了胳膊,用另一只手捡起刀,用牙咬着刀背,扑上去,抱住一个金兵的腿,咬住他的脚踝。

金兵惨叫,刀砍在他的背上,一刀,两刀,三刀,他不动了,可他的嘴还咬着,牙齿嵌进肉里,拔不出来。

方杰杀红了眼。

他的刀卷了刃,抢了一把金兵的刀继续砍。

他的身上全是伤,肩膀上的伤口裂开了,血把整条胳膊都染红了,顺着手指往下淌,刀柄滑得握不住。

他用衣服缠住手,把刀绑在掌心,继续砍。

他不知道杀了多少人,只知道身边的人越来越少。

一百二十,一百,八十,五十……

“方将军!快走!兄弟们顶不住了!”

一个浑身是血的人冲到他身边,声音嘶哑,脸被血糊住了,看不清是谁。

方杰没有动。

“你走。俺断后。”

“将军!”

“走!告诉陛下,中计了。让陛下小心,金兵有埋伏!”

他一刀砍翻冲上来的金兵,血喷在他脸上,他连眼睛都没眨。

“走!”

那人跪下了,膝盖磕在血泊里,溅起一朵暗红色的水花。

他磕了一个头,站起来,转身跑了。

他的腿在抖,可他没有停。

方杰看着他消失在黑暗中,笑了。

他转过身,面对那些涌上来的金兵。

他只剩三十个人了。

三十个浑身是血、遍体鳞伤、站都站不稳的人。

他们站在方杰身边,握着刀,看着那些数不清的敌人。

方杰举起刀,刀锋上的血在火光中闪着暗红的光。

“梁山的人,跟我冲!”

三十个人,跟着他冲进那片刀光里。

刀锋破空的声音,惨叫的声音,骨头断裂的声音,血喷出来的声音,混在一起,像一首歌,一首只有他们能听懂的歌。

方杰砍翻一个,又被砍了一刀,砍在背上,火辣辣的疼,像是有人在背上浇了一锅开水。

他没有倒,转身,砍翻那个砍他的人。

又一个冲上来,刀刺进他的肚子,凉凉的,像是塞了一块冰。

他低头看着那把刀,看着刀柄上那只手,看着那只手后面那张惊恐的脸。

他笑了,一刀砍下那颗头。

头滚在地上,眼睛还睁着,嘴还张着,像是还在喊什么。

他把肚子上的刀拔出来,血跟着喷出来,热乎乎的,像是有什么东西从身体里流走了,再也回不来了。

他站不住了。

膝盖磕在地上,溅起一蓬血泥。

他用刀撑着身体,不让自己倒下。

他抬起头,看着那些金兵,看着那些刀锋,看着那些在火光中闪烁的、冷酷的、毫无表情的脸。

他忽然想起很多人。

想起林冲,想起他在采石矶把自己从死人堆里背出来。

想起他说:“方杰,你活着,咱们一起回家。”

想起鲁智深,想起他替自己挡的那一箭。

想起他说:“小方,别怕,洒家在呢。”

想起武松,想起他站在城头,望着北方的背影。

想起他说:“活着回来。”

方杰笑了。

那笑容很轻,很淡,像是冬天里最后一朵花,谢了,可它的种子还在土里。

他低下头,看见地上有一朵小花,不知什么时候开的,白的,小小的,在血泊中摇着。

他伸出手,摸了摸。

花瓣很软,很滑,凉凉的,像是摸到一个人的脸。

“哥哥,俺回家了。”

他的声音很低,低得只有他自己能听见。

风从林子里吹过来,带着血腥和焦糊的气味,还有远处不知谁在喊的声音。

那声音越来越远,越来越轻,像是有人在很远的地方叫他。

他闭上眼睛。

黑暗中,他看见很多人的脸。

他们在笑,笑着看他。

他忽然觉得,不疼了。

金兵头领走到他面前,低头看着他。

他跪在那里,刀撑着身体,眼睛闭着,嘴角翘着,像是在笑。

他的身上全是伤,背上那道最深,皮肉翻卷着,能看见白森森的骨头。

肚子上的血已经不流了,干涸了,结成黑紫色的痂,像一朵开败的花。

可他的手还握着刀,握得很紧,指节发白,掰都掰不开。

金兵头领看着他,看了很久。

然后他蹲下来,把方杰的手从刀柄上轻轻地掰开。

那只手松开的时候,掌心里有一朵小白花,已经被血染红了,可它还开着,小小的,软软的,在血泊中摇着。

金兵头领把那朵花捡起来,看了很久,然后放进怀里。

他站起身,挥了挥手。

“走。”

金兵退去了。

林子里又安静了。

只有风在吹,只有树叶在响,只有那些躺着的人,再也不动了。

月亮从云层后面钻出来,光落在林子里,落在那些尸体上,落在那把插在泥里的刀上。

刀锋上的血已经干了,在月光下闪着暗红的光,像是一道永远愈合不了的伤疤。

风把那朵小白花吹起来,飘飘忽忽的,在空中转了几圈,落在刀柄上,停住了。

它还在开着,小小的,白白的,像是这片林子里,最后一个活着的东西。

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