第617章 《丧钟为谁而鸣》（2/2）

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海明威把这段写完，划火柴点燃一支烟。

烟雾在打字机上方慢慢散开。

他想起一些事情——一件很简单的事情，简单到不值一提，却一直刻在他脑子里。

那是在马德里解放后的第三天，他走在格兰大道上。

一个西班牙老太太从窗户里探出头来，问楼下走过的国际纵队士兵：“你们是谁的军队啊”

那个士兵仰起头，笑著看向老太太，用蹩脚的西班牙语回答：“我们是您的军队。”

老太太哭了。

士兵站在原地，手足无措，不知道该继续走还是该上楼安慰她。

他站在那里很久，直到老太太擦乾眼泪，朝他挥了挥手：“谢谢你们。”

海明威把这段记忆压进脑海里。

打字机旁的菸灰缸满了。

海明威没有去倒，他重新把稿纸卷进打字机，在最后一段的

“丧钟为谁而鸣它为你而鸣——为你，为每一个活在这世界上的人。”

稿纸从打字机上抽出来，海明威靠在椅背上，望著窗外渐渐亮起来的天际线。

大西洋尽头，太阳正在升起。

现在，他让罗伯特乔丹在炸桥之前对那个德国同志说出了这样一段话——不是原话，是意思相近的话，用他能表达的、他认为正確的方式说出来。

“你知道吗，”

德国同志听完乔丹的话后说，

“韦格纳同志说过一句话。

他说，资本主义最大的罪恶不是剥削，是它让普通人觉得自己的苦难是理所当然的。

工人觉得自己天生就该穷，农民觉得自己天生就该被剥削，难民觉得自己天生就该被拋弃。

我们革命，就是要打破这种理所当然。”

“怎么打破”

“告诉他们不是这样的。

然后证明给他们看。”

海明威把这段话也敲进了稿纸里。

他想起自己在美国的作家朋友们——多斯帕索斯、福克纳、菲茨杰拉德。

他们也在写，写美国，写人性，写迷惘的一代。

但他们不写西班牙，不写那些从世界各地赶来、为一个不属於他们自己的国家献出生命的人。

为什么不写海明威不知道。

也许他们觉得那是別人的事，也许他们觉得文学不该掺和政治，也许他们觉得那些戴著红星臂章的志愿兵只是狂热的傻瓜——不值得写进小说里。

海明威不这么想。

他们都是人。

活生生的，会怕、会疼、会死的。

他亲眼看见他们在战壕里瑟瑟发抖，亲眼看见他们抬著担架从炮火下爬出来，亲眼看见他们倒下。

那些人有名字，有面孔，有家人，有过去，有未来。

他们不是报纸上的统计数字，不是政治家嘴里的宣传口號，是会流血的血肉之躯。

烟抽完了。海明威把菸蒂按进菸灰缸。

海明威望著窗外，大西洋上泛起一片金色。

太阳升起来了，新的一天开始了。

西班牙之后，世界革命还要继续。

英国，美国，亚洲，非洲——那些地方的人民仍旧等著解放。

海明威不知道还要多久。

也许十年，也许二十年。

但他相信总会等到那一天。

打字机旁的稿纸在晨光中翻动著。

罗伯特乔丹的故事写完了，但故事里的那些人还活著——在西班牙，在德国，在苏联，在芝加哥，在每一个有人站起来反抗压迫的地方。

那些红旗还会继续插下去。

等到在某一天插遍全世界的时候，他希望还有人记得这些人。

记得他们的名字，或者记不住名字也没关係，只要记得他们做过的事就行。

海明威抽出一张新稿纸，在顶端写下：

一九三五年七月，哈瓦那。