第205章 低谷（下）（1/2）
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伊万坐在三楼走廊的窗台上，一只腿垂着，一只腿屈着，脚踩在窗台的边缘。
窗外的天是黑的，月亮被云遮住了，看不见星星。
他把狙击步枪横放在膝盖上，枪管朝左，枪托朝右，手指搭在枪管的散热孔边缘，指腹在那些细密的圆孔上慢慢地、一颗一颗地摸过去。
这把枪跟他从俄国到英国，从英国到美国，从纽约回到伦敦。
它见过他杀过的每一个人，他杀过的每一个人也见过它。
他和这把枪之间的关系，比他和这个世界上任何一个人之间的关系都更亲密。
莱昂不知道他在三楼。
莱昂在一楼，在金雀花赌坊的重建图纸上画着圈，用红笔标出需要加固的承重墙和需要更换的电路。
他画得很慢，每一笔都像是在下一盘很重要的棋。
赌坊是他的领地，是他的战场，是他唯一一个不需要扮演任何人、只需要做自己的地方。
建筑可以重建，图纸可以重画，但地盘丢了就没了。
他不允许自己的地盘丢。
伊万知道他在一楼。
不是看见的，是感觉到的。
那种感觉没有形状，没有颜色，没有声音，但它在那里，像一根看不见的线，把他的心脏和莱昂的心脏连在一起。
线的那一头在动，这一头也在动。
线没有断，所以他还活着。
他曾经以为这根线会一直这样连着。
他在莱昂身边，莱昂在他前面，他跟着莱昂走，莱昂带着他走。
他不需要想“去哪里”，不需要想“怎么走”，不需要想“走错了怎么办”。
莱昂会想。
莱昂会做决定。
莱昂会承担一切后果。
他只需要跟着——在莱昂身后三步远的地方，不远不近，刚好能看见他的背影，刚好能在枪声响起的时候扑过去挡在他前面。
但现在莱昂不再走在他前面了。
不是莱昂变了，是他变了。
他选择了不再跟在后面。
他不能再跟了。
施密特说过，曾经的奥尔菲斯知道自己可能没有多少年了，会发了疯地去工作，想尽快完成复仇的计划。
但现在的奥尔菲斯不一样了，他的精神是崩溃的，他的理智和感性会疯狂拉扯他，他有太多放不下的东西，他开始畏惧死亡，逃避死亡，他做不到一往无前了。
伊万听着这些话，脑子里只有一个念头。
如果奥尔菲斯都做不到一往无前了，那他更不能只做一个跟在莱昂后边的小跟屁虫。
他要做那个走在前面的人。
不是为了取代奥尔菲斯——没有人能取代奥尔菲斯。
是为了让奥尔菲斯醒过来的时候，发现这个世界没有因为他的昏迷就停止运转。
那些需要有人去做的、危险的、肮脏的、见不得光的事情，已经有人替他做了。
他去找了雷奥和施特劳斯。
三个人在一楼的会客室里坐了一个下午，面前摊着弗洛伦斯从伦敦各个渠道收集来的情报。
药房在英残余势力的活动轨迹、联络方式、据点和安全屋的位置，每一条都被标注在地图上，用红笔画了圈。
红圈一个挨着一个，从伦敦东区延伸到西区，从市中心延伸到郊区，像一串还没被引爆的炸药。
“这些是他们的安全屋。”
施特劳斯的指尖点着地图上的红圈，手指有些抖，但落点很准。
“他们在伦敦经营了不止一年。拜耳公司在英国的业务扩张需要配套的‘安保服务’，这些据点就是配套的一部分。会长说之前一直没动他们，不是因为动不了，是没时间。他有更重要的事情要做。”
“现在有时间了。”伊万说。
他的声音不大，但很平。
不是平静，是平。
像一块被磨平了的石头，没有棱角，没有光泽，只是一块灰白色的、扁平的、可以用来压东西的石头。
施特劳斯看着他，看了几秒，然后点了点头。
“先从东区开始。他们的据点越分散越好打——通讯不畅，支援不及时，打掉一个，其他的要过很久才会知道。”
雷奥没有说话。
他的右手——那只机械义肢——放在地图的边缘，指尖在纸面上轻轻移动，像是在用触觉阅读那些划破纸面的红圈的位置。
他的眼睛——那双失明的、灰白色的、没有任何焦距的眼睛——朝着伊万的方向，安静地“注视”着他。
“‘雪鹗’，你想好了？”他问。
声音不大，但很沉。
像一块石头被扔进了很深的水里，过了很久才传来回响。
伊万看着他。
“想好了。”
雷奥没有说话。
他的手指从地图上收回来，搭在机械义肢的腕关节上，指腹摸着一个他看不见的、但记得很清楚的位置。
那里有一枚螺丝，是他自己拧上去的，拧得很紧，紧到在过去的几个月里从来没有松过。
他不知道未来会不会松，但他知道，只要这枚螺丝还在，他的手就不会掉。
他的路就不会断。
“好。”他说。
就这样开始了。
伊万带着雷奥和施特劳斯，从伦敦东区开始，一个一个地拔掉药房的据点。
不是硬闯，是渗透。
不是屠杀，是清除。
能抓的抓，不能抓的送走，不能送走的一一处理掉。
伊万做这些事的时候，脸上的表情和他在狙击位上趴着的时候一模一样。
没有表情。
没有愤怒，没有恐惧，没有犹豫，没有怜悯。
他只是在做他该做的事。
像一把枪被扣动扳机，子弹从枪膛里射出去，击中目标，在墙上留下一个洞。
枪不需要考虑那个洞会不会被修补，子弹不需要考虑自己会不会变形。
它们只是做了它们被制造出来就该做的事。
莱昂是在第三天才发现伊万不在的。
他不是那么迟钝的人，是因为他太忙了。
金雀花赌坊的重建比他预想的更费时间。
承重墙的加固方案改了三次，电路图重画了两遍，供应商的材料供应出了问题，工人的人手不够。
他每天都在和不同的人吵架——建筑师、工程师、材料商、包工头。
他在“争取”。
争取更好的材料，争取更快的工期，争取更低的价格。
他是那种不会在任何事情上让步的人，尤其是在钱和地盘上。
第三天下午，他处理完最后一份合同，把笔扔在桌上，靠在椅背上，闭上眼睛。
脑子里还在转着那些数字和名字，但身体已经不想配合了。
他的手垂在椅子扶手上，手指自然弯曲，像一只正在休息的猫的爪子。
然后他想起了伊万。
不是“突然想起”，是“一直在潜意识里、但没有被调到前台”的想起。
他记得伊万每天早上会出现在赌坊的门口，手里拿着两杯咖啡，一杯是给莱昂的，一杯是他自己的。
他记得伊万会把咖啡放在莱昂的桌上，然后退后一步，站在墙边，等莱昂喝完。
他记得伊万不会说话，不会看他，不会做任何多余的事，只是站在那里，像一把被靠在墙角的伞。
雨停了，伞就该收起来。
但伊万没有收。
他一直在那里，每天，准时，风雨无阻。
今天早上，伊万没有来。
昨天早上也没有来。
前天早上也没有来。
莱昂睁开眼睛，看着天花板。天花板上有一道细长的裂缝，从灯座的位置延伸到墙角，像一条干涸的河流。
他看着那条裂缝，看了很久，然后拿起桌上的电话，拨了庄园的号码。
接电话的是索菲亚。
“索菲亚，伊万在不在？”
“不在。他出去了。这几天都在外面。”
“去哪儿了？”
电话那头沉默了一秒。
“您不知道吗？”
莱昂没有回答。
索菲亚的声音变得很轻，像是在斟酌每一个字。
“他在清理药房的残余势力。和雷奥、施特劳斯一起。从东区开始，一个一个地拔。进度很快，已经拔掉四个据点了。”
莱昂握着话筒的手指收紧了。
他没有说“他怎么没告诉我”，没有说“谁让他去的”，没有说“他一个人去太危险了”。
他说了一句他自己都没想到会说的话。
“他受伤了吗？”
索菲亚又沉默了一秒。
“没有。至少昨天回来的时候没有。我帮他洗了外套，上面有别人的血，不是他的。”
莱昂握着话筒，没有说话。
他的手指还在收紧，指节泛白，话筒的塑料外壳在他掌心里发出轻微的、像要被捏碎一样的声响。
“莱昂先生？”
“嗯。”
“您还好吗？”
“嗯。”
他挂了电话。
他坐在椅子里，手还握着话筒，但话筒已经被放回了叉簧上。
他看着桌上的地图，地图上有很多红圈，有些已经被划掉了，有些还没有。
被划掉的那些红圈上画着叉，叉的线条很直，很利落，像用尺子比着画的。
他认识那个笔迹。
是伊万的。
伊万写字的习惯和开枪一样——精准，克制，没有一丝多余。
他把目光从地图上移开，看向窗外。
窗外的天是灰的。
伦敦的冬天总是灰的。
街上有人在走，马车在跑，商贩在叫卖。
一切都很正常。
一切都在按照它应有的节奏运转。
只有他的心里，有一块很小很小的、平时根本感觉不到的东西，突然翻了个面。
他知道那个人不再跟在他后面了。
知道他选择了走在他前面。
知道他不再需要他回头确认安全了。
莱昂低下头，看着自己的手。
右手，握着笔的那只手。
他把笔放下，把手指一根一根地伸直，然后蜷起来，再伸直。
他做过很多次这个动作。
在赌桌上，在枪战中，在每一个需要他的手保持最佳状态的时刻。
但这一次，他做这个动作不是因为需要，而是因为——
不知道手该放在哪里了。
他握住笔，翻开地图，找到下一个没有被划掉的红圈。
然后他开始画线。
从庄园出发，经过伦敦东区的某条街，经过某个转角，经过某栋没有门牌的建筑，一直画到那个红圈的中心。
线很直，像用尺子比着画的。
和伊万的笔迹一样。
精准，克制，没有一丝多余。
霍恩海姆把最后一块感应板固定在庄园侧门的门框上方，退后一步，眯着眼睛检查位置。
塞巴斯蒂安站在梯子
他的嘴唇没有在动——他没有在祈祷。
他最近太累了，累到连祈祷的力气都没有了。
他和霍恩海姆一起在庄园内外安装了上百个机关和感应装置，从正门到侧门，从一楼到三楼，从地下储藏室到阁楼。
每一个门窗都装了感应板，每一条通道都设了机关，每一个死角都放了警报器。
巴尔克在庄园外的那片林子里工作了整整一周。
他在树上装了监视器，在地里埋了触发装置，在围墙上拉了铁丝。
他是机械方面的天才，不管过了多少年都一样。
给他足够的材料和足够的时间，他可以把这座庄园变成一座没有人能攻进来的堡垒。
奥尔菲斯以前不让他这么做。
不是不需要，是觉得没必要。
七弦会在伦敦的势力足够大，大到不需要用铁丝网和监视器来保护自己。
但现在奥尔菲斯不在了，没有人说“没必要”了。
巴尔克做了他一直想做的事。
做完之后站在庄园的门口，看着那些被铁丝网围起来的、挂着感应器的、像一只正在缩成球的刺猬一样的庄园，说不清自己是什么感觉。
不是安心，也不是不安心。
是一种更复杂的、像是“终于做了该做的事、但做得太晚了”的感觉。
他走进门厅，经过楼梯，经过走廊，经过那些他亲手安装的机关和感应装置。
每经过一个，他都会看一眼。
确认它们还在，确认它们没有被触发，确认它们没有因为自己的失误而在某一天突然失效。
他确认完最后一个，站在走廊的尽头，靠墙站着，把安全帽摘下来，拿在手里。
帽檐上的白色蜡烛已经烧完了，烛台还在，蜡油凝固在金属表面，像一层干涸的泪。
他用手摸了摸那些蜡油。
有些已经硬了，有些还微微发软，用手指按压的时候会留下一个浅浅的指印。
他不知道自己在摸什么。
也许是在摸时间，也许是在摸记忆，也许只是手闲不住。
他把安全帽重新戴上，转身走了。
索菲亚站在厨房的炉灶前，面前摆着四口锅。
一口煮着汤，一口炒着菜，一口焖着饭，一口烧着水。
她的双手同时操作着四口锅，左手翻炒，右手搅拌，眼睛同时看着四个火候，耳朵同时听着四种声音。
她已经不是那个刚加入七弦会时、连围裙带子都系不好的小姑娘了。
她的脸上没有稚气。
被磨掉了。
被无数个深夜的等待、无数次无声的哭泣、无数句“没关系”磨掉了。
她今年只有十九岁，但她看起来像二十五岁。
她身上有一种十九岁的女孩不应该有的沉着——
那是被逼出来的，也是她自己选择的。
她选择了担起全部后勤的职责。
不是没有人能替她，是她不想让别人替。
别人有别人的事情要做。
弗洛伦斯要上班，拉裴尔要社交，莱昂要重建赌坊，伊万要清理残余，霍恩海姆和塞巴斯蒂安和巴尔克要加固安保。
剩下的人里，只有她能做这件事。
不是因为她最合适，是因为她最愿意。
她愿意在所有人出发之前准备好早餐，在所有人回来之后热好晚餐。
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