第379章 吃下二十人饭量的客人（1/2）

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石家庄郊外有个村子，普普通通，跟华北平原上几千个村子没什么两样。土路，砖房，村口几棵老槐树，树底下坐着几个晒太阳的老人。可村里人都知道，村东头住着一个老太太，跟别人不一样。

老太太姓什么，村里人倒不太在意，都叫她“老神仙”。谁家小孩儿半夜哭闹不止，抱去让她摸一摸，回来就睡得跟小猪似的；谁家大人高烧不退，让她念叨几句，第二天就能下地干活。方圆百里都知道她，河北的、山东的、河南的都开着车来找她。老太太要的钱不多，几块钱，有时候一把菜，几个鸡蛋，就给看。有人说她是神仙附体，有人说她是得道高人，可老太太自己知道，这一切，都得从那个下午说起。

那是九十年代早期的一个秋天，具体哪年她记不清了，可那天发生的事，每一个细节她都记得清清楚楚，像是刻在脑子里一样。

那天下午，天有点阴，风刮着院子里的枣树叶子哗啦哗啦响。老太太从邻居家回来，路过隔壁菜地的时候，顺手摘了几颗大白菜。农村人不讲究这些，邻里之间，摘几颗菜不算什么。她抱着白菜进了家门，把灶火点上，切了点猪油，准备炒个白菜，再蒸锅米饭，够自己吃两顿的。

灶台上的火苗舔着锅底，猪油在锅里滋滋响，化开了，冒起一层细密的泡泡。老太太把切好的白菜倒进去，“哗啦”一声，白气猛地蹿上来，满屋子都是油香和菜香。她拿着锅铲翻了几下，白菜在锅里软下去，变得油亮亮的。她正翻炒着，大门响了。

“邦邦邦。邦邦邦。”

敲得不急不慢，三下，停一停，再三下。

老太太放下锅铲，擦了擦手，走到门口问：“谁呀？”

外头没人应。

她又问了一声：“谁呀？”

还是没人应。她把门闩拉开，木门“吱呀”一声开了。

门口站着两个人。

一男一女，都戴着黑墨镜，个子很高。女的得有一米七，男的得有一米八几。穿着打扮跟村里人完全不一样，那种衣服老太太只在电视上见过——挺括括的，亮闪闪的，一点褶子都没有，身上干净得连个土星子都不沾。女的上身穿一件深红色的上衣，男的是黑色的，料子看不出来，反着光。两个人就那么直直地站在门口，腰板挺得笔直，一动不动，像两根钉在地上的桩子。

老太太愣住了。她活了七十多年，没见过这样的人站在自己家门口。

“您……找谁呀？”老太太的声音有点发虚，手不自觉地攥着门框。

两个人没说话，就那么站着。脸上的黑墨镜把眼睛遮得严严实实，看不出他们在看哪儿。

“我这老婆子家里也没啥事，你们是这附近的人吗？”

安静了几秒钟。风从门口灌进来，吹得老太太后背发凉。

然后那女的开口了。

“大妈，我们没别的事。”她的声音细细的，轻轻的，每个字都说得清清楚楚，可听着不像本地口音，也不像任何老太太听过的口音，“就是打您这村子路过，实在找不着人家吃饭了。能进您家歇会儿，讨口水喝，让我们吃顿饭吗？”

老太太上下打量了他们一番。这两个人的穿戴，不像吃不起饭的。上我这么一个穷老婆子家吃啥呢？老太太有点不好意思，搓了搓手，指甲缝里还嵌着刚才择菜时的泥。

“吃饭倒是没问题，”她说，“可我这家里没啥好东西，就是白菜米饭。你们要不嫌弃，就进来吧。”

那俩人也不客气，跟着老太太就进了屋。老太太注意到，他们走路的时候一点声音都没有，脚踩在院子的泥地上，连个脚印都没留下。

老太太把他们让到堂屋的四方桌前。那桌子是老榆木的，漆都磨没了，露着木头的本色，桌面上还有几道刀痕，是切菜时留下的。两个人一左一右坐下，坐姿笔直，背不靠着椅背。他们自己伸手拿起桌上的茶壶——那把老茶壶嘴都缺了一块——找了两个杯子，倒上水就开始喝。

不是那种小口小口地喝，是“咕咚咕咚”地灌。一杯接一杯，喝完了倒，倒完了喝，喉结上下滚动，水从嘴角溢出来，顺着下巴往下淌，滴在衣服上，他们也不擦。老太太站在旁边看着，心里头越来越毛——这俩人是怎么了？渴了多少天了？

“别这么喝呀，”老太太忍不住劝，声音里带着心疼，“这么个喝法，一会儿该喝坏了。你们这是干什么去了？渴了多少天了？”

两个人不答话，只管喝。女的那个喝得比男的还凶，一杯接一杯，手都不带抖的。老太太看着那一壶水——那是她早上刚烧的，满满一壶，够她喝一天的——眼瞅着就见底了。

喝完了大半壶，那男的终于放下杯子，抹了一把嘴。他抬起头来，冲老太太笑了一下。

那笑容让老太太觉得不太对劲。说不上来哪里不对——嘴咧开的弧度，嘴角上扬的角度，停的时间——不像是人笑的样子，倒像是有人把“笑”这个动作安在了他脸上。

“大娘，”那男的说，声音瓮瓮的，像从一口深井里传上来的，“您别光给水，咱几点能吃上饭？我们特别饿。”

“这就好，这就好。”老太太赶紧说，“我这锅里炖着白菜呢，蒸了一锅米饭，还有点馒头。你们要不嫌弃，现在就能开饭。”

“行，行，快拿来。”两个人几乎是同时开口，声音叠在一起，听着像是同一个人在说话。

老太太把饭菜端上来。一盆白菜，油汪汪的，还冒着热气；一锅米饭，白花花的，米粒粒分明；一笸箩馒头，是她前几天蒸的，又热了一遍，个个松软。她寻思这些够五六个人吃的了，怎么也够了。

可那两个人一开吃，老太太就傻了。

那吃相，跟他们的穿戴完全对不上号。衣服光鲜，气质出众，可吃起饭来跟野人一样——筷子都不用，上手抓。馒头塞进嘴里，腮帮子鼓得老高，嚼两下就咽，噎得直翻白眼也不停。米饭一碗接一碗，扒拉得满桌子都是米粒，有的掉在桌上，他们用手捡起来塞进嘴里。白菜更是夸张，连汤带水往嘴里倒，“呼噜呼噜”的，顺着嘴角往下流，滴在衣服前襟上，油汪汪的一片，他们也不擦。

老太太站在旁边，看得直咧嘴。那白菜是她刚出锅的，滚烫滚烫的，她刚才尝了一口，烫得直哈气，舌头都麻了。可这两个人跟吃凉菜一样，塞进嘴里就吞，眉头都不皱一下。那米饭也是刚蒸好的，热气直冒，他们用手抓着往嘴里塞，手指头都烫红了，可他们像没感觉似的，红着手继续抓。

老太太想劝，张了张嘴，又不知道该说什么。她往后退了一步，又退了一步，后背贴上了墙。

不到五分钟，一笸箩馒头——四五个北方大馒头，一个不剩。半锅米饭，见了底。一大盆白菜，连汤带水，连盆底都刮干净了。

两个人坐在那儿，嘴巴还在嚼，腮帮子一鼓一鼓的，眼睛盯着空盘子，像是在等什么。那眼神，老太太说不上来，就是让人觉得……饿。不是人饿了的那种饿，是更深的东西，从骨头缝里渗出来的饿。

“大娘，”那女的又开口了，声音还是细细的，轻轻的，可老太太听着，后脊梁骨一阵一阵发凉，“还有吗？我们……还没饱。”

老太太为难了。家里就这些东西，全吃光了。她翻了翻厨房，橱柜里空空荡荡，连个馒头渣都没剩下。灶台上的锅也空了，锅底只剩一层油。

两个人跟到厨房门口，站在那里，眼巴巴地看着她。厨房不大，他们两个人把门框堵得严严实实的，光线都被挡住了。老太太转过身来，看见他们站在门口的影子——地上没有影子。

她愣了一下，再看，两个人的脚底下，干干净净的，什么都没有。外面的天还亮着，院子里的枣树在地上投下一大片影子，可这两个人脚下，什么也没有。

老太太没敢再看，低着头从他们身边挤过去。

“我……我去儿子家看看，”她说，声音有点抖，“他家应该还有吃的。”

她出了门，快步往儿子家走。走出去十几步，回头看了一眼——那两个人还站在门口，一动不动，脸朝着她的方向，墨镜反着光。

儿子家不远，隔了几排房子。老太太一路小跑，进了门的时候，腿都软了。儿子正在院子里劈柴，斧头举在半空，看见他妈脸色煞白地跑进来，赶紧放下斧头迎上去。

“妈，咋了？出啥事了？”

“家里……家里来了两个人，”老太太喘着气，手扶着膝盖，“说要吃饭，把咱家的饭菜全吃光了，还没饱。你这边有啥吃的没？”

儿子愣了愣：“两个人？哪的人？”

“不认识，路过咱村的。”

儿子进屋拿吃的。他装了几个馒头、一碟咸菜、还有半锅剩粥，用篮子提着，跟着老太太往回走。

进了门，儿子看见那两个人，脚步顿了一下。

那两个人坐在四方桌前，腰板挺得笔直，一动不动，像两尊雕像。黑墨镜架在脸上，看不清眼睛，可儿子总觉得他们在盯着自己看。他的手不自觉地攥紧了篮子提手。

儿子把馒头和粥放在桌上，退到老太太身后，凑到她耳边小声说：“妈，这俩人……看着不对劲。”

老太太也小声回：“我也觉得，可人家就是要吃饭，咱也不能赶出去。”

那两个人又吃上了。馒头一个接一个，腮帮子鼓得像蛤蟆；粥一碗接一碗，“呼噜呼噜”地响；咸菜嚼得“咯吱咯吱”的，隔着一桌子都能听见。儿子家的这点东西，没一会儿也见了底。

儿子又回家拿。来来回回，跑了三四趟。每次回来，那两个人还坐在桌边，姿势都没变过，桌上的空盘子空碗摞得老高。

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